Reykjavik

- Ei! Você ai! - A voz era alta e jovial. Três cavalos se aproximavam, pelo julgamento do mensageiro ele poderia afirmar que a voz veio do cavaleiro do garanhão negro, era um rapaz de cabelos dourados, olhos verdes e pele clara, usava uma grossa pele por sobre o corpo, que ao julgar pela costura era feita de pelo menos quatro lobos, mas não os lobos comuns do sul e do norte, eram Lobos Gigantes, todos negros, suas roupas também era negras, seu gibão era de couro, suas calças de lã, botas de cano alto e negras, por sobre o gibão usava uma cota de malha escura, era grossa e pesada, mas absurdamente limpa, ou era nova, ou era algo de uma forja bem feita. As costas o cavaleiro tinha o cabo de couro de uma espada gigante de duas mãos, grossa e envolvida em uma bainha de couro, e ao peito de sua cota de malha havia o símbolo de um dragão vermelho de três cabeças, o símbolo de Lothbrok.

Spoiler:

- Quem vem de lá a procura de Winterfell? É amigo, ou inimigo? - Se aproximavam rápido. Seus companheiros montavam dois palafréns, ambos castanhos, um era robusto, treinado para batalha, seu cavaleiro era grande como uma torre, olhos negros e barba negra, usava roupas de cor similar, e ao peito sob cota de malha possuía o símbo de três cães dourados, era um membro do Clã Clegane, usava uma espada gigante, a maior já vista isso era um certeza, e o outro tinha aparência esguia, provavelmente mantido para corridas, era um jovem rapaz maltrapilho e sujo, usava um pequeno chapéu na cabeça, e levava um machado curto na cintura, não tinha símbolo algum, provavelmente escudeiro do cavaleiro maior.

Quando se aproximaram do cavaleiro, o rapaz loiro o encarou por um longo momento antes de voltar a falar. - Grimsvotn me disse que procura Winterfell. Eu sou Markar Lothbrok, irmão do Earl. Posso perguntar o porque de sua ida até lá? E de onde vem?

- Então foi graças a Odin que cruzamos nossos caminhos. Meu irmão mandou que me chamassem para um banquete em homenagem ao mensageiro de Haraldson, não sei muito mais que isso. Will! Vá até Winterfell na nossa frente e avise da nossa chegada. - O jovem e franzino rapaz disparou seu cavalo pela estrada logo após as palavras de Markar. O irmão de Ragnar não parecia nem um pouco com ele, Ragnar tinha cabelos pretos como carvão e Markar tinha pelos e cabelos dourados como o ouro, da cintura com a mão enluvada ele puxou um odre, retirou a tampa com a boca e bebeu, era hidromel, o cheiro denunciava isso de longe.

- Eu sou o líder de Fortenoite, o castelo das terras mais ao norte, que fica entre Langjökull e o lago de Hvísturvatn, ou o Lago Espelho como chamam. Sou o guardião norte do feudo do meu irmão, protegendo ele caso os clãs das colinas ou o Rei Lót queiram uma espetada na bunda com minha espada. - Tomou um longo gole antes de voltar a falar. - Estamos no caminho certo, antes que pergunte, mas você tem de virar a esquerda na próxima légua, como vão as coisas nas terras do sul? - Um balido de ovelhas ecoava na direita, era outra pequena fazenda, a região era repleta delas. - Eu ouvi dizer por um fazendeiro falido de Laugarás, que os Jötuns de Vatnajökull voltaram a descer das montanhas nessa épocas, será que o mensageiro do Earl Haraldson confirmar isso ou chamaria o fazendeiro de bêbado? - O homem do clã dos Clegane fez um som que se parecia muito de longe com um riso, mas infelizmente era um, as terras centrais não acreditavam mais nas lendas de Trolls e Jötuns, não viam ogros havia quase um século.

- As Montanhas da camada glacial de Vatnajökull do Sul são temidas nas lendas dos Jötuns, Orcs e Trolls. Sempre você escuta alguma história estranha sobre eles nas estalagens e fazendas mais ao sul. - Bebia do odre de hidromel com grande sede pelo que parecia, algumas gostar lhe escorriam pelo queixo quando falava, talvez estivesse tentando ficar bêbado, ou não. - As terras do norte continuam a mesma coisa, meu irmão tem sua bunda gorda sentada em seu trono fofo em Winterfell, rico será até ir jantar com os deuses em Valhala. Eu cuido do norte do seu feudo, lá em Fortenoite, pego muitos ladrões e saltibancos dos clãs das colinas, uma vez ou outra eu encontro um espião de Lót, eu tenho de falar com Ragnar sobre eles... Lót pretende ir a guerra, se é contra o sul, ou o oeste, eu não sei dizer, um fazendeiro que faz divisa com as terras dele fala que é contra Aldwulf do noroeste, que Hel leve ambos os malditos e os toste até as brasas para os Gigantes de Fogo. - Clegane parou seu cavalo, olhou para trás, para a direita e para a esquerda, Markar não pareceu notar, talvez fosse o vinho, ou o rapaz não fosse muito bom com a percepção ao seu redor, continuava a falar com sua voz um tanto rouca.

- Mas para lá de Fortenoite você ouve muito sobre os ogros, bom... muito e pouco, algumas histórias são graças ao vinho ou a cerveja, outras já faz você colocar certas dúvidas se são mentiras ou não, eu nunca encontrei com nenhum. Por Odin e Odur essas coisas todas Jötuns, trolls, orcs, dragões pertencem aos Sacerdotes em suas preces e histórias, não são vistos a centenas de anos, muito provável que não existam mais. Embora... às vezes nós erramos. - Quando parou o cavalo, sua égua relinchou, olhou para trás e viu que Clegane já havia desmontado, era um homem assombroso, possuía dois e metros e meio de altura, quase três, suas peles poderiam enrolar quatro homens comuns, não era gordo, mas forte como uma árvore velha. - Gregor! Se for mijar faça rápido, eu quero chegar em Winterfell ainda hoje.

O homem não respondeu, permaneceu olhando para o meio da grama alta ao norte. Markar também olhou, mas pareceu não notar, quando desceu do cavalo, mostrou que não era alto, não como Gregor, Markar devia possuir um metro e setenta, quase oitenta, mas batia quase no peito de Clegane, suas botas rangiam conforme andava, fechando o odre e colocando de volta na sua cintura.

- Gregor! Seu miolo mole, o que em sete infernos você esta fazendo?

- Calado. - Sua voz era grave, muito grave, sua barba rala no rosto era completamente negra, assim como seus olhos duros e frios. - Você não escuta?

- Eu não escuto nada. - Markar olhou para a esquerda e depois para a direita, não escutava absolutamente nada.


- Exatamente, nada. Onde estão os grilos? As moscas? E os cães que latiam? Onde esta a voz do fazendeiro?

- Talvez ele tenha ido dormir. - Não era possível, não havia escurecido ainda, mas o céu tinha nuvens cinzentas ainda, era algo normal, afinal ainda era verão.

- Não... Eu não sinto nem o cheiro de nada. Os cães do velho Grimsvotn não latem... e aquelas terras são as terras de Hamfast Gamgi e da Eleanor Bonfilho, e se eu me lembro... os servos deles são Folcwine e Léowine, dois barulhentos... onde estão a voz deles?


Um som distante foi ouvido, era muito agudo para se entender, mas Gregor tinha razão. E Markar percebeu isso.

- Por Frigga e Freya... isso foi um grito. Suba no cavalo, Gregor! E vamos logo ver o que é isso! Você, mensageiro! Ou fica aí ou vem conosco! - Ele não havia falado o nome dele, então Markar não sabia, ou apenas não se lembrava, quando se deu por si, eles já havia subido nos cavalos, esporado os mesmos e entrado pela grama alta em disparada.

Percorreram um tortuoso trajeto com seus cavalos, até que Gregor decidiu a hora perfeita para desmontarem, deixaram seus cavalos soltos na grama, em uma distância segura para eles, Gregor Clegane vestiu a cota de malha, placa de peito, seu escudo de madeira grossa e redonda, lembrando muito uma enorme mesa de jantar, sua espada gigante na cintura, e um enorme machado de dois gumes na mão direita, para Markar ele poderia ser usado com ambas as mãos, mas para Gregor aquilo serviria para cortar lenha com apenas um braço, os gritos tornaram-se mais intensos, e havia fogo também próximo dali, Markar tinha um grosso facão na mão esquerda, enquanto sua espada permanecia magnifica nas suas costas.

Quando chegaram adiante, o fogo crescia, o celeiro estava pegando fogo, e uma mulher caída sobre o corpo do velho feitor Hamfast que estava deitado no chão, talvez morto, talvez inconsciente, enquanto sua mulher gritava e berrava sobre o corpo, e um rapaz com roupas rasgadas segurava uma espada na mão esquerda, Markar achou estranho mas precisava falar.

- Ladrões? Tão ao sul? Será que passaram pela vigília de Fortenoite? 

- Não são ladrões - Foi tempo suficiente para ele terminar e um enorme saco voar contra uma carroça de feno, quando a mesma se virou para trás, o rosto de Léowine morto bateu sua cara contra o chão, embora a partir da cintura, não houvessem pernas, apenas muito sangue e tripas escorrendo. Folcwine em desespero avançou para frente, Markar ainda saia da grama alta quando dois homens saiam de dentro do celeiro, um enormemente homem gordo e cheio de cicatrizes, completamente careca e armado com uma clava. O outro era jovem e bonito, cabelos escuros ou da cor de areia, armava-se com uma espada e um tridente. 

Spoiler:

- Viu os ladrões? - Quando Markar saiu da grama alta foi quando viu, uma figura que era duas cabeças mais alta que Gregor Clegane, armado com algo que poderia se lembrar a uma clava, ou um porrete, tinha a pele pálida, olhos como laranjas brilhantes, careca, orelhas pontudas, dentes afiados e manchados de sangue, roupas rasgadas e corcunda. - O que é aquilo?

Os homens notaram sua presença, mas pareciam que estavam o ignorando. Notavam mesmo as doze figuras menores ao redor da criatura gigantesca, eram pequenas, mal armadas e muito horrendas. E antes que Markar pudesse olhar para trás e procurar por Royce, foi o suficiente para Gregor lançar seu colossal machado a distância, que mais lembrava um cutelo de cortar lenha em sua mão, e cortar a cabeça ao meio de um dos pequenos seres ao redor da criatura, em resposta obteve rosnados e silvos de língua, Clegane vestiu seu elmo negro de ferro, lembrava muito um balde negro completo, sua viseira lhe cobria todo o rosto, lhe mostrando apenas seus olhos negros. 

- Goblins e um Ogro... parece que Ragnar vai apreciar uma história ao jantar. - Sua enorme mão fechou-se ao redor da espada, puxando a mesma da bainha, revelando a maior espada já vista ali, e Markar avançou para frente com o mesmo. Olhando para os três homens e falando em voz alta o suficiente.

- Vocês, não me interessam quem são, só não me amolem! E um de vocês vá ajudar a mulher e o marido dela.

Foi o rapaz maltrapilho que em lamentos e choros foi se afastando dos quatro.

- Eles vieram do nada, senhor... eles... mataram meu irmão... - Falava enquanto se arrastava lentamente, chorava. - Um ogro... um ogro...

Quando Markar Lothbrok direcionou o olhar para o gordo e para o homem, foi respondido pelo homem magro com o tridente.

- Estamos em mais alguns, eles estão vindo, foram apagar o fogo e matar o resto dos goblins. Eu sou Ecthelion, ele é Uldor.

- Guarde as despedidas para depois. - Não queria falar, mas estava muito impressionado com tudo que lhe acontecia e espantado, sua resposta foi um riso gutural e nojento do ogro.

Spoiler:

Os goblins vieram primeiro, lacaios e escravos de bestas maiores e mais cruéis, como diziam as lendas, dois avançavam contra Ecthelion, ele tinha habilidade pelo que Markar notou, defendeu-se com a espada e atacava com o tridente, Uldor, seu companheiro gordo era selvagem até os dentes, quando batia sua clava em um dos quatro goblins que o cercavam, ele chegava a se ajoelhar para tentar segurar o golpe, Clegane foi mais ambicioso avançou com tudo que tinha contra o ogro, Gregor estava de armadura completa, aço grosso e forte, calção, sapatos, joelheiras, peitoral, elmo tudo revestido em aço, fora sua cota de malha grossa de ferro por debaixo da placa de peito negra, ele estava pesado, um homem comum com uma armadura daquele peso e tamanho não conseguiria se mover por muito tempo e em grande velocidade, mas Gregor Clegane era grande como um ogro e forte como um gigante, tão terrível quanto um troll e cruel como um orc, seu escudo de ferro, enorme e retangular conseguia parar os pesados, fortes, porém não tão velozes golpes do ogro, talvez estivesse de barriga cheia demais para lutar, talvez estivesse cansado da caça e ansiava por sua toca, ou talvez apenas fosse lento de verdade. Markar tinha seu próprios problemas, quatro goblins corriam na sua direção, um deles armava-se com uma foice de capim, outro lutava com um machado de lenha, outro com um porrete e o outro com uma faca longa e cheia de dentes. Esse era o mais nervoso dos quatro, avançou primeiro e quando desferiu o golpe, o Lothbrok saltou para o lado e cortou-lhe o pescoço com seu facão de caça, usou força demais, cortou a cabeça da criatura, que saltou de seu corpo morto e caiu a poucos centímetros de Royce, mal havia reparado no pobre mensageiro ali presente.

O sangue negro da criatura atingiu-lhe os pelos do manto próximo ao seu rosto, e o próximo golpe foi parado pelo goblin com o porrete, a maldita madeira pareceu morder a lâmina, e Markar chutou o outro inimigo com o machado para longe dele, quando conseguiu retirar sua lâmina, o porrete do goblin desferiu um golpe contra sua coxa direita, foi forte o suficiente para fazer com que se curvasse, e forte o suficiente para irrita-lo, seus olhos ardiam em raiva, o próximo golpe fez com que cortasse não apenas a arma inimiga mas a criatura, da cintura até o ombro oposto, com a mão fechada em um punho ele socou o goblin que vinha com a foice no rosto, rodopiou seu próprio corpo e cortou-lhe o peito com o facão, não reparou se tinha morrido, mas lançou a arma em rodopios pelo ar contra o goblin com o machado, atingindo-lhe o ombro esquerdo, mas um Lothbrok não recuaria diante de uma situação tal pobre, morreria lutando e iria para Valhala se banquetear com os deuses, puxou a faca de caça da cintura, a espetando pelo queixo da criatura, com tamanha força que a ponta saiu pelo topo da cabeça lisa do mesmo. Não relaxou, em passos firmes aproximou-se do corpo que se mexia ainda do goblin que havia lutado com a foice, pisando em cima da sua cabeça com sua bota de couro nova, foi necessário apenas que fizesse isso por três vezes até ter esmagado o crânio de seu inimigo.

Parou e olhou ao seu redor, viu um goblin gordo e melhor armado que os demais, correndo por sua direção, passando reto e avançando contra Waymar Royce, quando Markar pensou em ajuda-lo ele fez a contagem na própria cabeça, se quatro ele havia matado, e Ecthelion já havia terminado de brincar com os dois, e Uldor terminava de esmagar o crânio do seu quarto, e o décimo primeiro corria contra o mensageiro, onde estava o último? Foi um pensamento curto,, quando o viu correndo em direção a grama alta. Ouviu Ecthelion gritando enquanto começava a correr.

- Deixe ele conosco! Nós também o queremos vivo! - Uldor não quis segui-lo pelo que pareceu, era gordo demais para corridas longas e a criatura era rápida.


Markar agora via que Gregor havia tido pouco sucesso tentando cortar o monstro pela barriga e pernas, sua espada gigante tinha apenas lhe arranhado, enquanto o escudo de Clegane estava ficando cheio de amassados, quando pareceu que se cansaria, a Montanha Que Caminha, como chamavam Gregor Clegane segurou firme em sua espada e desferiu um golpe brutal contra o braço do ogro, veio de cima para baixo, e arrancou-lhe a mão. Em fúria e dor, o golpe da clava inimiga bateu contra o escudo da Montanha, lançando Gregor do chão contra uma árvore, suas costas bateram no tronco, e quando atingiu o solo, soltou a espada e apoiou-se com a mão para se levantar, não foi rápido o bastante, a besta se aproximava com sua arma e dentes salientes, silvando e raivosa, quando ergueu a clava para erguer o mais pesado golpe que Gregor Clegane iria sentir, foi quando Markar correu, as marcas dos miolos negros do goblin em sua bota ainda marcaram seu caminho, saltou do chão e correu por sobre as costas do ogro, quando chegando até o meio de suas costas, com a criatura abaixando-se para se retorcer, foi quando o brilho da espada de Markar Lothbrok correu pela noite, em um único golpe ele cortou o pescoço do ogro, e uma pedra rolou dos ombros do mesmo, fazendo um crac no escudo de Clegane, não havia perdido o equilíbrio nem mesmo quando o corpo deitou-se morto no chão.

Markar ainda estava sobre o corpo morto do ogro quando Clegane se levantou, soltou o escudo amassado, lançando a espada para o chão, demorou um pouco para conseguir retirar o enorme elmo de ferro, parece que estava emperrado com a queda, o arrancou com brutalidade, seu rosto era sombrio e assustador, sangrava um pouco no canto esquerdo da boca, e Lothbrok não pareceu dar a mínima, gritou de cima da carcaça da criatura.

- Royce! É bom que você esteja vivo! - Olhou ao redor, e a mulher do fazendeiro ainda chorava, mas dessa vez gritava.

- Meu marido... meu marido esta vivo! Quem são vocês? - Pareceu se lembrar de Markar e Clegane, mas pelo olhar que julgou os dois, ela sabia que eram quase fidalgos por suas roupas mais elegante e boa armadura.

- Eu sou Markar Lothbrok, irmão de Ragnar Lothbrok. Esse é Gregor Clegane, meu companheiro. - "E cão." não quis dizer, mas era a verdade. Foi o rapaz maltrapilho que voltou a falar, a mulher era Eleanor, ela o chamou por Folcwine e pediu que se calasse.


- Como ogros e goblins vieram tão ao sul? Eu pergunto pra você! A Patrulha deveria existir para manter eles em Hofsjökull! Ou será que os bastardos tomaram o lugar dos guerreiros em Fortenoite?

Era esperado que Markar se zangasse, mas Clegane que estava mais extressado, deu dois passos e provavelmente pretendia matar o rapaz, isso teria acontecido se Markar não o tivesse parado com o braço livre quando desceu da carcaça morta do ogro.

- Nós não sabíamos... nós esquecemos... não achávamos que Ogros, Goblins ainda existissem. - Antes que Folcwine lhes respondesse, da grama alta saíram mais vultos, Ecthelion e Uldor haviam voltado, e não sozinhos, voltavam com mais quatro companheiros, e o corpo morto do goblin, estava quase impossível de reconhecer, havia sido espancado até a morte com  certeza.

- Vejo que sobreviveram! - Foi Ecthelion que falou, mas em momento algum pensou em guardar a espada.

- Quem são vocês? - Markar ainda tinha sua espada gigante na mão esquerda, e Clegane já havia recuperado seu machado do corpo morto da criatura anteriormente abatida por ele.

- Nós? Somos seus salvadores! E deles também! - Lothbrok não gostou do sorriso nos lábios do rapaz.


- Salvadores? Eu pergunto novamente; Quem são vocês? - Fechou mais forte ainda os dedos ao redor do cabo de sua espada.

- E quem são vocês? Você sabe meu nome, mas eu não sei o de vocês.

- Eu sou Markar Lothbrok, Lorde Comandante da Patrulha da Noite e Senhor de Fortenoite, e vou perguntar novamente... Quem são vocês?

Quando pareceu que seria respondido novamente, um dos companheiros de Ecthelion veio a frente, retirou o capuz e revelou ser o mais velho dos presentes.

- Eu sou Zacariah Grimm. Antigo Chefe de Escudogris, e Capitão dos Segundos Filhos.

- Escudogris... essa vila foi abandonada a mais de... - vinte anos, era o que Folcwine pretendia dizer. Mas as lendas que falavam de Escudogris, tão ao norte e colada em Hofsjökull, falam de saques, chamas e mortes horrendas.

- Segundos Filhos? Eu já ouvi falar de vocês... Se chamam de Caçadores de Recompensas, mas não passam de saltibamcos e bandidos para mim! - Gregor se aproximava passo a passo com fúria no olhar, provavelmente porque Markar roubou-lhe o prazer em matar sua presa anterior.

- Caçamos animais, bandidos, e também criaturas como essas, mas eu também já ouvi falar de você... Gregor Clegane, ou como chamam... a Montanha Que Caminha. E sua história não é tão pior quanto a minha, não é? - Quem riu primeiro, foi o último também, foi Uldor, o mais gordo, virou o rosto para ver se o acompanhavam, foi um erro terrível, quando todos piscaram, Clegane já havia socado o rosto do gordo e o lançado a meio metro dali. Ecthelion ergueu o tridente para atacar e Gregor o cortou com o machado como se fosse apenas uma folha, foi quando Markar se aproximou com a espada erguida que todos resolveram parar.

- Clegane... chega disso... vocês vão ser julgados por qualquer crime nas leis do Earl, e o Earl é Ragnar Lothbrok, não Gregor Clegane, nem Markar Lothbrok. Vocês vão vir comigo para Winterfell, onde... - Não acreditou que diria isso. - Onde meu irmão vai ouvir tudo o que aconteceu aqui... e em Escudogris.

Uldor foi arrastado de má vontade por Ecthelion, e os demais se afastaram para conversarem, Gregor foi recolher as armas dos mortos, não desperdiçaria bom aço daquele jeito. Logo haviam recuperado tudo, e Clegane já havia colocado a espada na bainha novamente quando Zacariah retornou.

- Tudo bem, Markar Lothbrok, nós iremos. - Uldor e Ecthelion partiram para buscar os cavalos, e o figaldo loiro voltou-se para o fazendeiro, agora consciente e sentado.

- Não deve falar nada disso aqui para ninguém, entendeu? Ninguém deve saber.

- E a morte de meu irmão? E a morte de Léorwine?

Markar retirou do bolso um pequeno, porém gordo saco redondo, fazia o som de metal, para Folcwine ele lançou três moedas douradas, era mais que ele esperaria ganhar em toda sua vida na fazenda. Para Hamfast lançou dez moedas de prata, e oito de ouro. Pagaria por suas despesas, pelo fogo, pelas perdas e pelo silêncio. Sua mulher, Eleanor jurou que não falariam nada para ninguém, e Markar rodou mais uma moeda de ouro para Folcwine queimar os corpos do ogro e do goblin, e os companheiros de Zacariah haviam retornado com todos os seis cavalos, seguiram a pé e os puxando atrás de Markar e Gregor Clegane que em sua mão esquerda levava seu machado e na direita um enorme saco gordo, usado para trigo, mas com a base enegrecida, voltavam agora para onde os seus cavalos estavam. Já estava anoitecendo, o céu escurecia lentamente, repleto de nuvens cinzentas e gordas das chuvas.

- Vamos logo! Quero chegar em Winterfell ainda hoje, temos uma viagem curta pela frente se formos rápidos, e eu não quero me molhar com a tempestade que vem aí. - Quando lembrou-se de Royce, virou-se para o mensageiro, falou muito mais baixo perto dele. - Nem uma palavra disso para Ragnar, não até eu falar com o mesmo, e não fale mais nada disso em sua viagem inteira de volta para Orthanc, se quiser falar para Haraldson, fale em privado, mas não espalhe pânico, Waymar, se souberem que a Patrulha de Fortenoite fraquejou e que todas as Ilhas das terras da Islândia estão condenadas a outro evento como o de cem anos atrás, eu juro que posso morrer por goblins e trolls, mas arrancarei sua língua e levarei comigo para oferecer ela a Hel, fui claro?


Estava nervoso, foi um dia cansativo demais, dias são longos e entediantes, ou curtos e extressantes, já haviam esporado os cavalos quando Royce havia terminado de falar, rápidos pela estrada de volta, seguiam finalmente para Winterfell.

O resto da jornada não havia muito para contar, subiam colinas e desciam as estradas, foram por muito tempo em silêncio, e Markar se animou apenas quando viu diante de si os cumes das muralhas de Winterfell.

As lendas falavam que Winterfell estava ali erguida havia mais de cinco mil anos, nos anos antigos foi esculpida por gigantes que construíram suas muralhas, movendo pedras enormes, bem poderia ser verdade para homens que vissem suas muralhas pela primeira vez, erguida ao redor de um bosque sagrado das terras da Islândia, onde os elfos e espiritos antigos quanto a terra ainda viveriam, permaneceu intocado por dez mil anos, com três acres de terra antiga e árvores juntas criando uma cobertura própria. No centro do bosque havia um represeiro antigo com o rosto cravado, sobre uma piscina de água negra. O bosque sagrado é fechado por muralhas, e acessado pelo seu portão de ferro principal, ou menores feitos de madeira.

Era um castelo enorme e complexo, as suas portas existia um vilarejo chamado de "Cidade do Inverno".  É chamada assim por permanecer em boa parte deserta nos anos de verão, onde o povo comum se reunia nos inverneos. É localizada fora das muralhas de Winterfell, sua praça de mercado é cheia de estábulos de madeira para mercadores, enquanto suas ruas são lamacentas e cobertas com vigas e casas feitas de toras ou pedra nua. Menos de duas em cinco estavam ocupadas durante o verão, mas elas se entopem durante os invernos. A estrada do rei termina além da cidade do inverno, terminando próxima do porto leste do castelo.  

Winterfell foi construída ao redor de um antigo represeiro de adoração aos elfos e sobre fontes de água quente naturais. A água é passada por canos através de paredes e câmaras para aquece-los, fazendo Winterfell mais confortável do que outros castelos durante invernos duros e cruéis.
Dentro das muralhas, o complexo é composto por dúzias de pátios e pequenos espaços abertos. Treinamento com armas e práticas são feitas nesses pátios. O pátio interno é o segundo, bem mais velho espaço do castelo onde arquearia é praticada. Dentro de Winterfell existe a Toca do Lobo, que contém a Grande Fortaleza e o Grande Salão.

A Toca do Lobo é o mais profundo castelo e fortaleza do complexo do castelo. Foi construida sobre as fontes termais para se manter quente. Suas paredes são de grânito. É conectada com a armoraria por uma ponte coberta. De um janela da ponte coberta, qualquer um pode ver todo o pátio.

O Grande Salão é usado para receber convidados e o local onde a criadagem iria jantar juntas, incluindo o lorde da casa. O Grande Salão é muito grande e largo. Do lado de fora seus anexos são cobertos de pedras cinzentas e estandartes, com enormes e largas portas feitas de carvalho e ferro que abrem-se para o pátio do castelo, enquanto uma saída traseira que levava a uma galeria mal iluminada. Dentro ela poderia conter mais de oito fileiras de mesas de cavaletes, quatro para o corredor central, e podem-se sentar 500 pessoas. Tem uma plataforma elevada para convidados nobres.

Não passaram pela Cidade do Inverno, haviam cruzado pela grama alta, chegariam pelo portão sul, chamado de Portão da Lama. Se Waymar nunca havia estado ali, com certeza estaria perdido em achar os portões, e maravilhado com o castelo, o portão sul não havia estrada ou trilha que levaria até ele, seu nome era esse devido a uma pequena fossa de despejo do castelo nas áreas traseiras daquela região. Quando se aproximaram, foi Gregor que soprou seu berrante, uma vez, duas, e três. Estava escuro, mas era possível ver a madeira velha e dura do portão, dobradiças de ferro foram ouvidas sendo rangidas quando abriram, um guarda velho e mal trajado saiu, com um enorme lampião olhando para o rosto do homem a frente, Markar, o fidalgote.

Spoiler:

- Deu sorte, meu senhor, Markar, seu irmão voltou hoje de uma caçada de uma quinzena com Victarion Greyjoy que veio de Pyke e Lorde Beowulf de Eldey. E um Burley de Laugar... veio com mais gente que esperado. Pode passar, mas façam a voltar para os estábulos, vou mandar cuidarem dos seus cavalos.

Markar não respondeu com nada a mais que um aceno senhorial de cabeça duro, seguiram pelo caminho escuro, conseguiam ver a luz fraca que lampejava de dentro das janelas do Grande Salão, fumaça e o cheiro de assado, com certeza todos estariam famintos, ao descer dos cavalos, servos vieram para pegar os mesmos e cuidar deles. Lothbrok voltou para confidenciar algo no ouvido de Clegane, o mesmo resmungou uma vez ou outra antes de obedecer, chamou um dos garotos, era Will, provavelmente o mensageiro não se lembraria, entregou-lhe o saco e uma moeda de prata, mandou-lhe levar aquilo para seus aposentos, junto com seus outros pertences, Markar, os membros dos Segundos Filhos e Gregor Clegane caminharam em direção pelo pátio, as portas do Grande Salão estavam fechadas, a noite era gelada e enevoada demais para jantarem com as mesmas abertas, fora dela haviam quatro guardas completamente trajados e guardados, carregavam lanças de madeira, dois abriram as portas, e música, fumaça e o ar quente como um grande soco foi lançado no rosto daqueles que entravam, estava completamente cheio, todos comendo e bebendo, um anão dançava sobre uma mesa, mulheres cantavam e homens tocavam instrumentos. Markar entrou sem olhar para nenhum dos lados, um em cada três olhavam para Markar com espanto, ele não vinha para o sul havia muito tempo desde que havia saído de Fortenoite, e um em cada dois olhava para Clegane com enorme pavor, o homem era alto e tinha um semblante terrível o suficiente para ser chamado de a Montanha Que Caminha, os Segundos Filhos foram para mesas ao fundo distante do lado direito com Gregor Clegane, comeriam em silêncio e não amolariam ninguém, se fossem notados teriam problemas com perguntas problemáticos, Markar seguiu por todas as mesas em silêncio, Waymar Royce com certeza o seguia, quando chegou ao final das muitas fileiras, olhou para o estrado elevado, lá sentava-se um homem um homem largo e poderoso, usava armadura completa de combate, era um Greyjoy de Pyke, uma Lula Gigante conhecida por não temer se afogar e nem morrer em batalha, Markar não desejaria encontrar Victarion Greyjoy em batalha, isso era um fato, ele se sentava a direita de Ragnar, comia com uma faca enorme, bebia de um corno de cerveja, um chifre enorme.

Spoiler:

A esquerda de Victarion sentava-se um homem tão alto quanto Ragnar, era mais baixo que a Montanha, loiro como Markar, havia cicatrizes em seu rosto, pela descrição dos ombros largos, só poderia ser Beowulf de Eldey, herdeiro do Earl Hrothgar, filho do seu irmão falecido; Halfdan. E tão bela quanto sempre a esquerda de seu senhor, estava Brynhildr, vestia-se de um vestido de algodão negra, ao redor do pescoço um enorme e grosso cordão de ouro com uma gema vermelha, sua pele branca parecia intocável com o clima gelado, e Markar não via seus outros irmãos perto dela, ela era uma famosa escudeira e descendente de Valquírias, e no centro da mesa enorme, em uma enorme cadeira de pedra polida, cujas pontas dos braços eram formatos entalhados similares aos dragões, Ragnar era um homem alto, com um metro e oitenta e cinco de altura, com um corpo como se tivesse sido feito de pedra, braços grossos como troncos de árvores, e uma grossa cascata de pelôs negros em seu rosto, em uma enorme barba que lhe escorria pelo pelo rosto, lhe diminuindo muito do cabelo que o mesmo possui na cabeça, foi o que parecia, sua esposa Brynhildr brincava falando que os cabelos da cabeça escorreram para seu rosto, havia começado sua vida como um jovem belo e forte, agora o cabelo lustroso e cumprido havia deixado a cabeça e ido para o rosto. Era um guerreiro, um assassino dos melhores, havia participado em muitas campanhas nas terras ao sul e leste, trajava roupas grossas e pesadas, gibões de couro negro, calções similares, cota de malha de ferro com vários elos ligados, um longo manto negro que lhe descia até os pés, feito da pele de ursos negros mortos pelo próprio Lothbrok, presos por pingentes de ouro em cada ombro, ele utilizava pulseiras grossas de prata com rubis incrustados, suas botas eram grossas e feitas do melhor couro de boi de toda a região, quando lutava, ou treinava, utilizava ao redor de suas mãos, um tipo de omeoplatas especiais que havia feito para si, completamente feitas de aço, elas foram criadas devido ao frio que fazia na região, auxiliando a manter suas mãos firmes e fortes, não lhe retirando a capacidade de sentir as mesmas.

Markar sacou a espada gigante das costas cravando a ponta sobre o solo e caindo sobre o joelho, sua voz parecia firme quando falou para um irmão, mas um trono mudava muito as coisas, por mais próximos que fossem.

- Que Odin abençoe Ragnar Lothbrok! Meu Earl... Markar Lothbrok, seu irmão retorna de Fortenoite e da vigília protegendo o norte para ti.

Quando se ergueu ele pode ver Brandon Stark atrás do trono, parado, alto e terrível, com sua enorme espada nas costas. Ragnar ergueu seu enorme caneco de ouro, incrustado com jóias e pérolas para o alto, estava cheio de hidromel, sua voz era profunda e ainda sim lembrava um rosnado terrível, estava alegre, riu e mandou que seu irmão se erguesse, o fez e guardou a espada.

- Esse é Waymar Royce, Mensageiro das Terras do Sul, enviado de Orthanc pelo Earl Eddard Haraldson. Eu o encontrei e o escoltei até aqui.

O Earl mediu o homem franzino com seus olhos de carvão, profundas poças de escuridão que eram capazes de fazer um homem se mijar com o temor do seu julgamento, batendo o caneco na mesa, com um gesto com a mão para a direção de seu irmão, ele apontou com sua mão para a ponta esquerda de sua mesa, ao lado de sua esposa, onde seu familiar e irmão de sangue deveria se sentar, Markar se moveu em silêncio, cumprimentou Brynhildr com um beijo na mão direita da mesma, o Earl não pareceu se importar, olhava ainda para Royce, com sua voz profunda ele moveu delicadamente seus lábios para falar.

- Waymar Royce... seja bem-vindo a Winterfell. Eu, Earl das terras de Reykjavik, Protetor da Baía da Água Negra, Guardião da Estrada do Rei, Farol de Fafnír, Defensor da Islândia o recebo em minha casa como um convidado sobre minha proteção e julgamento.

Deu um longo momento após as apresentações de cordialidade devidas, pensava na ansiedade de sua mulher, Brynhildr a muito desejava ouvir sobre seu pai, faziam três anos que o mesmo fez sua última visita para Winterfell, eram anos gentis aqueles, e menos turbulentos na Islândia, fora os assuntos de insurreição de barbáros das montanhas e problemas com o Jarl Umber do Norte, o impediram de retornar para cá.

- O quão bem anda Earl Haraldson? Há mais de três verões que ele não veio mais até Winterfell, minha esposa sentiu a falta do mesmo.

- Creio eu que aqui deva ser o mais ao norte que já visto, Waymar Royce. Mas as Terras Centrais, ou como chamamos... as Terras da Tempestade, o Cabo do Braço Partido enfrenta muitas chuvas nessa mudança de estação... mas aqui é um local agradável de se viver, não enfrentamos mais problemas com os Clãs das Colinas, não vivemos tão ao norte quanto Earls como Styr no Luisenbarn, o Velho Lagarto do Norte. - Em um gesto quase delicado, um criado veio e encheu seu caneco novamente, hidromel era uma grande iguaria nas terras de Ragnar, muito apreciada. - Não enfrentamos grandes problemas mais, a quase vinte anos não lutamos com os clãs das colinas, bem ao leste daqui. Mas são tempos de indecisão... com Lót de Correrrio fomentando guerra contra Aldwulf de Monte Cailim. Aqui em minha mesa temos Victarion Greyjoy, irmão do Earl Balon Greyjoy, a Lula Gigante de Pyke. E o herdeiro do Earl Hrothgar; Beowulf, o que os homens chamam de o Terror das Rameiras.

Claramente Royce e Markar conseguiam enxergar a todos eles dos seus lugares. Agora um homem retornava do fundo da sala, trajava-se com roupas pesadas e bem quentes, sua barba era volumosa e selvagem, seus cabelos eram grisalhos, parecia um velho guerreiro, sentou-se ao lado de Beowulf em silêncio enquanto comia.

- E este é Harmond Burley, Chefe do Clã dos Filhos da Névoa de Laugar. Outrora inimigos, sentam na mesa como amigos, sob a benção de Freya e a sabedoria de Odin. - Tomou um longo gole de seu caneco antes de voltar a falar. - Imagino que Haraldson esteja passando por dificuldades com Jarl Umber, principalmente depois que eu ouvi falar sobre suas empreitadas para expandir suas terras para oeste e sul. Há muito levo meu pensamento até Eddard em Orthanc, dos Earls o mais sensato, mas muitas léguas se passam entre Winterfell e Orthanc para contatos maiores.

Agora sua esposa se mexeu, sua voz era delicada e extremamente gentil, com um leve toque no antebraço de Ragnar, que se calou de imediato, ela falava.

- E com certeza iremos até lá ver meu pai, muito sinto pela ausência da sua companhia.

- Sim... - Assentiu seu Earl, com os olhos fixos em sua senhora. - Sim, iremos o mais rápido possível.

Do fundo da mesa, Markar bateu o caneco vazio de cerveja em um estrondo contra a madeira, e em um riso jovial falou com o sorriso ao rosto.

- Creio que meu irmão tenha bebido de menos e já falado demais, deixem o pobre homem sentar e comer, mensageiro ou não, ele ainda precisa beber!

Risos foram sua resposta, de quase todos na mesa, enquanto o grande Earl ria mais alegre do que nunca com sua senhora.

- Venha! Sente-se a minha mesa e coma da minha comida. És meu convidado! - Com isso haviam terminado as cerimônias, o lugar na mesa para Waymar Royce era ao lado do grande Burley, na ponta direita, foi lhe servido um caneco de hidromel, um corno de cerveja e um prato com carne e porco ainda fumegante. O Earl agora falava baixo com Victarion Greyjoy, sempre com o rosto duro como ferro, mas Lothbrok era animado, mesmo com o seu maxilar duro ele sorria de forma amistosa, e Brynhildr em risos baixos falava com Markar, irmão do seu senhor.

Seus homens comiam e a música não parava, mesmo do estrado era possível ouvir sobre o que falavam, contando das caçadas e colheitas, os mais próximos do estrado, membros da guarda do Earl falavam como ele matou o javali e algumas raposas árticas em suas caças, e como Victarion Greyjoy com seu machado cortou um cavalo ao meio por ter quebrado a pata em meio ao seu caminho.

Harmond Burley comia em silêncio, assim como Beowulf, que dedicava seu olhar para as dançarinas, enquanto bebia e comia apenas de soslaio, a companhia de Waymar era um viking poderoso e temido em suas terras, respeitado por sua idade, comia vorazmente, provavelmente não havia tanta abundância nas colinas agora secas de Laugar, não de javalis, isso era um fato, haviam migrado para o oeste, ao redor do pescoço do homem havia uma enorme pele de raposa negra, de todas a mais rara, valeria uma fortuna nas terras de cá, mas ele parecia gostar da mesma, limpava a gordura da carne no seu rabo, agora mais de perto, Royce conseguiria ver a marca de quatro cicatrizes paralelas acima e abaixo do olho de Burley, provavelmente um dos presentes da raposa ao mesmo.

O Earl comia um pouco de ensopado, molhava um naco de pão dentro do caldo e se deliciava, as vezes lhe escorria pela barba, mas com um pano que ficava na mesa ele se limpava, olhou de soslaio para seu irmão enquanto virava seu caneco. O mesmo revirou os olhos para o túnel atrás dos mesmos, não precisava falar mais nada, sem nada a dizer para ninguém fora sua esposa, Ragnar se ergueu.

- Cuide dos convidados e os mantenha entretidos antes que o cozinheiro Ralf Cara-de-rato aguarde até o próximo prato! - Em uma risada sonora e rica ele se virou para o corredor atrás do estrado elevado, não se importou em olhar para trás, e Markar fez um gesto do seu lugar para alguém nas mesas, seguia atrás de Ragnar em passos ligeiros. Escoltado e acompanhado por dois guardas fortemente armados e um homem de aparência austera e rústica, o braço direito de seu irmão, meio-irmão bastardo seus pais; Ubbe Ragnarsson.

A esposa do Earl era um tesouro em cordialidade e astúcia, era esperta e boa com as palavras tanto quanto seu pai; Eddard, que compensou em atenção e amor para sua única filha, o que havia perdido com a morte brutal dos seus dois filhos varões. Começou enchendo sua taça com vinho do sul, não suportava o hidromel das terras de Reykjavik, lhe embrulhava o estômago apenas o cheiro do mesmo sendo preparado. Seria obrigada agora a escolher com quem conversar, se seria o galante e falacioso Beowulf de Eldey, herdeiro do Earl Hrothgar, conhecido por sua bravura e temida pose em batalha, e por seu amor por mulheres e prostitutas, mais ainda por geralmente aumentar os números de inimigos caídos ou acontecimentos ocorridos. Ou seria Victarion Greyjoy, com seu maxilar duro e inflexível, conhecido por não possuir nenhum um tipo de humor. Ao fazer sua escolha, ela definiu que seria o silêncio, começou a observar os homens comendo nas mesas abaixo, tentava ouvir sobre o que falavam com clareza, conseguia ouvir muitos tipos de conversas diferentes se ela se concentrasse.

O idoso homem de Laugar não fazia um som, se queria mais vinho ele estendia o caneco enorme de aço polido, se queria mais comida ele estendia o prato, virou-se para o mensageiro, como se tivesse percebido o mesmo ali pela primeira vez na noite. Bebia cerveja preta, e em enormes quantidades.

Logo seguindo pelo corredor adentro, levaria a um aposento privado enorme, com portas de ferro negro, a sala era fria e escura, mas a lareira foi acesa, haviam poltronas e almofadas para se sentarem, haviam mesas pequenas e altas, e o teto alto da sala era coberto de estandartes, havia uma centena, ou um milhar, talvez milhares deles, todos dos inimigos derrotados não apenas por Ragnar Lothbrok, mas pelos antigos Reis do Inverno de Winterfell, em milhares de anos passados e acumulados, em uma parede havia um crânio com chifres, era um boi, isso não havia dúvida alguma, sentado em um dos sofás, estava o Earl, seu servo estava em pé logo atrás com o jarro de vinho na mão, seu meio-irmão parado no outro canto da sala, calado e com o rosto fechado.

Markar entrou primeiro, sua espada gigante nas costas, ao entrar, o Earl se ergueu, de cenho franzido colocou a mão direita no ombro do seu irmão, a esquerda tocou o braço oposto, ao sorrir ambos colidiram as testas em um golpe, cujo o som dos crânios pode ser ouvido na sala juntamente com a madeira crepitando no fogo, ambos riam com suas próprias ações.

- Você esta alargou e ficou mais baixo, meu irmão. - Disse Ragnar com um sorriso torto de alegria nos lábios.

- Nem um nem outro, mas você continua o Lobo Gigante que vi no último inverno, mais careca, mais duplamente feroz. - Riram em uma explosão de gargalhadas.

- Então o que posso fazer para o Lorde Comandante de Fortenoite?

- Tivemos um problema. - Resumiu em detalhes curtos e cruciais como ele encontrou Waymar Royce, detalhou sobre ter encontrado o problema na fazenda do velho Feitor, obteve expressões de curiosidade de Ragnar, de zombaria de Ubbe quando relatou o fato de ter visto o Ogro e matarem a criatura juntamente com os goblins. Ao terminar, seu irmão bebeu um longo gole de seu caneco e afirmou novamente.

- É bom saber que coloquei dois bêbados para vigiarem o norte das minhas terras para mim. - Jogou o caneco vazio para seu criado; Symeon que o pegou no ar com facilidade, acostumado com esse tipo de coisa.

- Eu bebi seu hidromel no dia, mas não o bastante para saber que peguei a cabeça da coisa.

- Pegou é? Então me traga ela para eu ver.

Levou apenas um abrir de portas para a Montanha Que Caminha; Gregor Clegane que entrou abaixando-se pela porta para passar e com um aceno rígido de cabeça, virar o pesado saco de trigo no centro da mesa do salão. Um estrondo ocorreu pela sala, o cheiro de putrefação e morte corria pelo ar, Ubbe revirava seu nariz, e Symeon não suportou, colocando o jarro e entregando o caneco cheio para Lothbrok e se retirando para outra sala. Markar sentia enojado, Clegane parecia tão bruto quanto sempre, e Ragnar tinha a expressão dura e os olhos presos na cabeça do falecido ser. Entraram os Segundos Filhos, todos em silêncio, quando o Earl notou a presença dos mesmos dentro da sala, olhou para Ubbe e em uma voz dura, ele afirmou.

- Tire isso daqui, jogue no rio. - O mesmo em silêncio devolveu a cabeça para o saco e saiu da sala, fechando suas pesadas portas de ferro. - E quem são vocês? - Novamente foi lhe explicada toda a situação de quem eram aquelas pessoas. - Zacariah Grimm, procurei por seis meses por você, isso já faz dez anos, e o Touro Branco oferecia duas moedas de prata só por uma informação de Escudogris. Depois achei que tinha sido morto por Lann, o Pai de Lót também, assim como Escudogris.

- Não foi Lót, ou Lann, foram essas coisas e goblins. - Sua voz era sombria, assim como seu semblante, todos estavam de pé, menos o Earl.

- Assim eu vejo que é. Cento e cinquenta anos sem ver essas criaturas... que homem vivo sabia que elas ainda existiam? Não se fala mais deles.

- Nós também pensamos isso, Escudogris foi fundada na última vez que elas foram vistas as beiras da Morannon, mas nós esquecemos... ignoramos o nosso propósito e foram todos massacrados.

- Agora talvez eu veja que os boatos sejam mais verdadeiros.

- Boatos? - A voz de Markar estava levemente seca.

- Sim, boatos. Rumores de um Dragão no Norte, um Troll no Oeste, uma Rebelião em Heimaey, Gigantes no Sul, Corvos Falantes no Leste, Jarls e Feitiçaria, eu não fico o tempo todo fazendo banquetes aqui... Droga... eu verei sobre tudo isso. Enquanto isso... os Segundos Filhos vão me acompanhar de agora em diante, até eu ter minha resposta definitiva.

- Deveríamos ir para guerra e arrancar as cabeças de todos os Ogros de Hofsjökull por Escudogris! - Gritou Uldor com voracidade. - Ou será que o Earl Ragnar Lothbrok, o Lobo Gigante de Winterfell ficou velho demais?

Novamente a risada morreu na garganta do gordo Uldor, e dois dentes a menos foi um preso considerado justo pelas suas palavras, Gregor socou-lhe em cheio a boca, lhe arrancando os dentes com a mão coberta pela cota de malha. Ecthelion sacou sua espada e a ergueu, preparava-se para acertar um golpe nas costas de Clegane, quando Markar tocou o cabo da sua espada nas costas, Ragnar com as mãos nuas, parou a espada quando ela desceu, segurando a mesma entre sua palma da mão enluvada na lâmina, com a outra mão ele terminou de beber todo o conteúdo dentro do seu caneco, girou o braço com toda a força para trás e para frente novamente, rodopiando o corpo de Ecthelion pelo ar, o derrubando ao chão, outro jovem chamado Gundor se aproximava pela esquerda do Earl, antes de retirar a espada da bainha, Lothbrok bateu-lhe no rosto com o caneco, o lançando contra a parede, um homem mais velho ergueu o machado de lenha, chamava-se Walder, ele avançou pela direita e foi surpreendido pelo punho fechado de Ragnar em sua testa, o derrubando sentado no sofá onde havia se sentado. Esticou a mão esquerda e tomou-lhe o machado, após desferir o golpe com a parte romba na nuca de Gundor que tentaria se levantar, e batido com a mesma na bochecha direita de Walder, o Earl urrou em raiva.

- Chega dessa tolice! Ou vou precisar arrancar o coração dos seis presentes como fiz com Tygget?! - Soltou o machado ao chão, caminhou, pisando no meio do peito de Ecthelion, e seguindo adiante. - Escutem aqui! Minha esposa vai para Orthanc, até o fim dessa semana, e eu vou para Porto Branco com Victarion e Beowulf. E vocês vão me acompanhar e ficaram felizes com isso! E espero não ouvir uma palavra sobre ogros, trolls, goblins dentro de Winterfell! Ou eu mesmo colocarei suas cabeças em um espigão!

Não houve mais discussão alguma, e os caídos ao se levantarem após longos momentos se recompondo e recolhendo suas coisas caídas, deixaram a sala em silêncio, com a Montanha os escoltando por todo o caminho. Para Markar Lothbrok, Ragnar direcionou um olhar cansado e uma voz pesada.

- Eu o nomeio Lorde Comandante de Fortenoite, para que entenda minha maldita situação.

- Eu entendo a situação, só não entendo o porque de tanta protelação em lamber as bundas dos outros Earls, meu irmão. - Seus olhos claros brilhavam em fúria contida.

- Veja, Markar, veja. Victarion veio aqui porque Balon Greyjoy esta preocupado com o fortalecimento de Lót, nas terras que Lann, roubou do pai dele. Victarion é um comandante de batalha cruel cujos homens vão seguir em guerra, foi enviado aqui para que eu consiga lidar com o mesmo... Balon até pode ser louco mas soube manter suas terras seguras de Aldwulf, Aeron Cabelo-Molhado também é louco, e pior... fanático, e o irmão mais jovem deles Euron Olho-de-Corvo é mais louco ainda! Foi exilado por dormir com a mulher do irmão, desde então é um pirata, corsário, ou sei lá o que! Eu prefiro Balon Greyjoy como Earl, do que deixar o pirata do Olho de Corvo aliado a Lót, ou Aldwulf.

- No passado você teria passado todos eles pela espada e os mandado para Hel. - Acrescentou seu irmão mais jovem.

- No passado... bem colocado, Mark, Beowulf veio me pedir ajuda em nome do seu tio; Hrothgar, e eu preciso do apoio de Hrothgar de Eldey e Haraldson de Orthanc, ou eu não me mantenho Earl. Balon Greyjoy é outro que eu preciso manter como aliado, ele tem a maior frota de barcos de toda a Islândia. Eu não posso me colocar na linha de guerras entre Styr e Varamyr, ou Jon Arryn, ou pior ainda, segurar os Jarls no norte, não sozinho. Ou será que não ouviu que Grande Jon Umber tem expandido suas terras no Norte? Ele quer guerra, quer ser Rei da Islândia... Rei do Inverno.

O nome deixava os pelos da nuca de Markar completamente arrepiados. E Ragnar mantinha-se em seus próprios pensamentos.

- Você acha que ir a guerra é tão fácil assim?

- Não.

- Ótimo. Agora espere eu voltar... vou ficar um tempo fora, e você ficará como meu castelão... aqui. Direcione toda a atenção para descobrir mais sobre goblins e ogros. E não faça nada mais que isso. Quando eu voltar... terei sua resposta.

- E para onde você vai?

- Primeiro... para Eldey. - E uma sombra tomou sua face.

Retornaram logo após um longo tempo, Ragnar vinha a frente e Markar logo atrás, o Earl sorria, mas quem o conhecia sabia que era um sorriso falso, uma máscara para seus verdadeiros pensamentos, Markar não escondia a sombra de seu olhar, ao se sentarem, comeram e beberam pela próxima hora, ambos estavam famintos e sedentos pelo hidromel de Winterfell, isso era um fato, quando se ergueu pedindo a palavra, o Earl com sua voz grave como os carvalhos de seu bosque sagrado, e profundo como a sabedoria de eras, anunciou firmemente.

- Hoje celebramos, amanhã partiremos. - Deixou em segredo que não iria com eles para Orthanc de imediato. Após longas saudações com canecos e cornos de cerveja, o Earl e sua esposa se retiraram pela porta que haviam entrado, havia uma escada no meio do corredor que levaria para os andares superiores, um quarto de hóspedes foi reservado para Waymar Royce, uma suíte comum, nada elegante e charmosa, extremamente fria, com sua lareira pequena, não era um quarto para a nobreza ou pessoas com títulos elevados, era para convidados comuns, e ao quarto ao lado, dormia Gregor Clegane, os Lordes de Winterfell sabiam separar muito as pessoas dos títulos mais elevados. Um criado chamado Will, acompanharia o mensageiro para seus aposentos, Ragnar não acompanhou sua esposa para a cama, lá, trajou um pesado manto negro de algodão, vestindo seu capuz, dispensando seus guardas e saindo pelo castelo, seguido por apenas dois animais, seus dois lobos de estimação, um tão negro quanto o pecado, com olhos ferventes com o vermelho da ira, e o outro tão branco quanto a neve, com o olhar dourado quanto o mais profundo ouro.

Markar dormia no mesmo andar que seu irmão, digno de seu sangue, ele haveria de se acomodar bem ali, afinal de contas, aquele seria seu quarto por um longo tempo como castelão de Winterfell, no lugar do seu irmão.

O Earl seguiu por um caminho tortuoso, até a menor das torres do castelo, ao lado direito da entrada principal, escondido por pilares e um enorme carvalho antigo, havia uma pequena porta de madeira, onde após aberta, revelava uma tortuosa escada para baixo, seguiu pela mesma, após passar pelo segundo andar, um longo corredor de estátuas de rostos sombrios e cinzentos, com Lobos aos seus pés e espadas em suas mãos, espadas verdadeiras, não se ouvia o som das patas dos seus animais no solo de granito duro e frio. Não olhou para os lados, sentia o pesado olhar das estátuas nele, os Lordes de Winterfell, Earls de Reykjavik estavam ali. E no final do corredor, uma estátua cinzenta, com um elmo chifrudo, carregava um enorme machado de batalha, a estátua do Touro Branco julgava Lothbrok com uma frieza tenebrosa.

Em um pequeno espaço entre a tumba e a parede, havia uma porta, invisível para quem não a conhecia, devido a péssima iluminação e localização, mas Ragnar a conhecia, tateando com dedos frios a maçaneta, ao puxa-la para o lado, a pesada porta de ferro rangeu até o final, abrindo-lhe uma escadaria que subia, infinitamente sombria, ele não precisava de lampião ou lamparinas, conhecia os caminhos como a palma de sua mão, Winterfell era cheia de passagens secretas, algumas desconhecidas até para ele, rumores de salas ocultas de torturas repletas de ossos, escadarias frias onde assassinos subiam para quartos para matar os concorrentes de seus senhores, armarias tenebrosas, tesourarias com fortunas ocultas, aquele caminho o levou para Vila Inverno, vazia e escura, ele seguia em silêncio, não acordaria ninguém, virando uma esquerda, de uma rua sem saída, lá erguia-se um casebre de pedra, com portas de madeira, bateu na porta. Sem resposta, ele adentrou, os cães aguardaram do lado de fora.

O local estava quente, o chão coberto de palha, ao ouvir um som na sala a sua esquerda, ele entrou, empurrando a cortina que separava ambos os cômodos, sentado em um trono alto, diante de uma fogueira no chão, sentava-se uma figura coberta por longos trajes velhos negros, profundos como a escuridão, suas mãos eram velhas e suas unhas eram garras, amareladas, por debaixo do capuz, seus lábios eram negros como suas vestes, revelando dentes podres e escuros. Sua voz era profunda, velha e ainda forte, a força de suas palavras era tenebrosa, não haviam olhos, apenas marcas do outrora existiu.

- Sente-se, Ragnar Lothbrok. - Caminhou até a cadeira ao lado direito da figura sombria, sempre em silêncio, removeu seu capuz e fez uma longa reverência, lançando no colo do mesmo, um saco de couro, com o som das moedas de ouro.

- Eu preciso saber do meu futuro, e do presente. - Sua voz era esforçada para não tremer.

O mesmo tocou no saco, passando um dedo pelas moedas e as guardando dentro da sua manga esquerda, longa e terrível.

- A última vez que veio até mim em segredo, foi um dia anterior a seu duelo singular com o Touro Branco, e no outro dia quando Orbert Forrester foi esmagado pelo seu próprio martelo por suas mãos, foi quando você se tornou Earl. Na outra vez foi logo antes de conquistar os territórios dos Earls Duncan das Libélulas, e Matarys da Praça Torrhen. Agora veio novamente, Ragnar Lothbrok, o que quer saber de um futuro certo?

- O que eu devo fazer? Meu irmão, Markar fala de contos virando realidade, rumores de guerra, morte, criaturas... eu não sei o que fazer. - Agora sim sua voz tremia, não tanto quanto sua mão que se fechava em um punho.

- Contos? - Zombava dele, isso era um fato. - Todos os contos são verdadeiros, e eu sei do que me fala. Sei dos males que sofrem os Earls Hrothgar de Eldey e Mormont da Ilha dos Ursos. Sei também do Lagarto Negro de Surtsey, do Dragão do Pântano do Norte, de Jarl Umber conquistando terras. Faça-me uma pergunta certa, não especule.

- O que eu devo fazer?

O vidente suspirou longa e profundamente antes de responder ao Earl.

- Sua companhia segue para o sul, onde eu vejo sabedoria lutando contra as sombras de criaturas de gelo e morte. Você vai para Eldey e para Heimaey, salvar os Earls de suas pragas e chagas.

- Terei sucesso no futuro?

- E quando deixou de ter? Sucesso se paga com dor e morte, e você vai fazer o maior dos pagamentos... Rei da Islândia, um dia você será. Mas não antes de trazer todos os Earls para seu lado, não antes de livrar essas terras de todas as pragas, não depois da queda do Dragão, a morte do Gigante, a queda do Pavor, a ascensão dos fracos, Reis que vão lançar coroas aos seus pés, de suas cabeças mortas... não antes de você ver o Oeste.

- O Oeste? Mas não existe nada para lá. Só monstros e água.

- Nada? Minha criança tola do verão... O inverno esconde a verdade, mas eu vejo através da névoa, embora não tenha olhos. - Esticou a mão, sua palma virada para cima. E o Earl se curvou, lambeu a palma da mão do vidente, seu gosto salgado e doce tocava-lhe a língua.

- Sim... O Oeste. É para lá que sua jornada vai se consolidar se a coroa você realmente quiser. - Riu, um som esganiçado e frio. - De ferro e bronze é feita a coroa dos Reis do Inverno, não ouro e prata, como os Reis Sulistas, o metal do inverno é aquilo que eles usam em suas cabeças. Duros como ferros, fortes como bronze. Agora... vá.

- Mas eu ainda quero saber sobre...

- Vá! - Sua voz rugiu por um momento. E o Earl se ergueu em silêncio, em uma longa reverência de agradecimento, ele deixou o templo pequeno, e no caminho de volta, agora nas criptas de Winterfell, parou na frente da estátua do Touro Branco, ainda o julgando, em voz baixa ele sussurrou.

- Rei do Inverno no Norte. - E por um momento pensou o que Orbert diria sobre isso.